Nací en el doce, que no diciembre, ni día de tal número, al final de un ciclo redondo de doce entre otros doces, que conforman eras entre eras. Un instante entre edades de épocas, de períodos, de eras, de eones, de millones de años.
Me concibieron un uno y once de otras ruedas. Juntos gestaron a medias, y en el medio decidí asomar.
El primero del ciclo, nacimiento, en primavera, eclosión de la naturaleza en todo su esplendor, inocencia de lo que nace y se despereza, gatea y juega con todo, pionero, e impulsivo aun egoísta en su vejez.
La penúltima, tan cercana, desde la superficie de su amado mar, olas en el agua, en su naturaleza líquida, fluye y abunda orientada al amor universal, altruista al cobijo del invierno, un refugio bondadoso, ingenua y amorosa con los suyos.
Entre medias ante el final entre fríos y soles placenteros, en ese que perece estamos, o ese en el principio que parece vamos, un alma posiblemente vieja que ya recorrió antes otras vidas (todos los doce pasos del ciclo de las mismas) intuye en su sensibilidad emocional las pulsiones de los demás, de lo que no se puede explicar pero se sabe.
Un padre ariete, una madre aguadora, un hijo escurridizo y profundo.
El saṃsāra védico recorre todas las posibilidades, dibujando imaginarias figuras desde puntos lejanos brillantes a unir, y a contra corriente, en espirales ascendentes.
Y así desde los gemelos, al toro, con giro firme precesional de peonza inclinada que rota, cada dos mil y pico años de eras de ciclos, en eras de ciclos..., carneros, pececillos y ahora cántaros derraman el agua de la vida.
Y yo que estoy en el medio al final del ciclo, aun siendo más joven que ellos represento lo que se cierra, y habiendo vivido ya todo, recordándolo vagamente, descubro lo que llega, pues si volvéis a releer más arriba en sus principios encontrareis el sentido de lo anterior, de lo venidero y de lo actual, de lo que fue, de lo que vendrá y de lo que es...
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