saltos

“Conocerse a sí mismo es reconocerse, encontrar en el complejo buceo de la intimidad elementos que indiquen el sustrato coherente que articula cada personalidad”

Emilio Lledó

La ducha, previa por obligada. Luego de pisadas poco decididas y un fugaz cambio de proceder (aún sin saber porqué) en un instante ―su presente―, el escarmiento. Al tirarse de cabeza, zambullirse en el agua, otra experiencia negativa, psicología de aprendizajes. Era verano y una vez más de su presente extraería sustratos coherentes, reflexivos, dichos e informados.

Recordó nadar en el líquido amniótico ―su pasado― y aun habiéndose roto las aguas divisar tenuemente una luz en el exterior, dirección de pasos a seguir. Otro instante en el que, todavía indefinido (aun faltaría una hora, tan sólo una hora), vendría a la vida para manifestarse.

De lo que viniese ―su futuro― lo dejaría para más adelante.

Pero me remonto más atrás, fabulo imaginando conversaciones previas de gotas infinitas, de un mar en el Pléroma, en la inmensidad, a la espera temblorosa de turnos entrenados en el trampolín de cabeza a la vida:

―¿Me separaré de la plenitud y no recordaré?

―Sí, así es, así está diseñado. Ajustaremos tu potencial con precisión. Tu asignación y misión serán idénticas a la de todos: “recuperar la memoria”, ―tu tarea, similar: “recordar tu entrenamiento”. ―tu profesión, bien entendida (y no hablo de remuneraciones económicas que ya sabrás de eso), igual a la de todos: "convertirte en una inspiración". Haciendo llegar información veraz de tu entorno a través de ti, de tu presencia, de tus actos y tus palabras como mejor sepas y puedas.

―Padre, es mucha responsabilidad... tengo miedo…

―Así lo hacemos todos cuando nos separamos e introducimos en el dédalo de la vida. Pero aprenderás a dominarlo. Separarse siempre produce dolor, y aprender a reconocer tus miedos significará en vida, tu mayor acto de valentía.

Y saltó. Y se sumergió. Y sólo después de muchos años intuyó, cuando después de contener la respiración. inhaló a pleno pulmón el oxígeno de la vida en la superficie, que tal vez algo de verdad hubiese en sus recuerdos.

No hay cambios bruscos sólo transiciones de estados. De la noche más profunda, al primer rayo amanecido, de la plenitud de cortar lo umbilical ―lo que nos unía― a la radiante luz que nos acoge, la variabilidad de potenciales, formas únicas de expresarse la conciencia.

Supongo, que de estar influenciado por todo a definir una estrategia de olas emocionales que desde su garganta y mente, reflejara su experiencia con inusitada energía, era ese paso previo necesario para expresar en su contrato lo acordado.

Y lo acordado, por recordado, se volcaba en lo indefinido de su Centro del Ser, donde la dirección y el amor esperaban, reconocimiento de futuros que por realizado lo pactado, hubiesen aportado y devuelto su gota, al océano de la vida eterna cumplida la misión. 

La análoga misión de todos.

Lo del escarmiento, ese castigo que enseña, fue relativo. Aunque sintió un estiramiento en su gemelo destensó su sóleo, maltrecho desde hacía unas semanas, que doblaba con dificultad su rodilla. Podría haberlo anticipado, haberlo previsto, haber dominado su impulso, su dolor, su posterior ira, actuado con prudencia, haber ido antes al fisio...

Podría haber actuado de tantas formas, tan acertadas cómo desacertadas….pero su salto fue al vacío, con la esperanza de hacer salir del laberinto de la inconsciencia, articulando desde su experiencia, informando, tanto a si mismo, cómo al menos a tan sólo cuatro gatos que lo leyeran.

Michiel Borstlap

Álbum: Reflective

Canción: Reflective

engranajes engrasados

Creo, aunque dudo, que la última vez que vine cerca de la puerta encadenada fue hace diez años. La localidad costera no ha crecido, pero si se ha ordenado y acicalado más. Surgen palmeras y aceras cuidadas que dibujan en su suelo carril bicis, parterres, esculturas por doquier, césped y flores por rincones antes olvidados. Los chiringuitos y sus hamacas se organizan geométricamente, las duchas se reparten ordenadamente, los restos orgánicos se esconden a la vista en un cuidado urbanismo que busca satisfacer a sus inquilinos, los restaurantes atienden sus mesas, los espetos plateados se doran de aromas marinos y en la noche los leds adornan y edulcoran el paseo marítimo y sus alrededores.

Indudablemente el progreso deja emolumentos a las arcas del municipio, que regularizan el descanso, si es que el ruido de fondo ensordecedor de las olas y la vida deja respiro alguno y así entiendes de reposos que huyen de lo vivido el resto del año. Aquí no parecen existir ni virus ni pandemias, aunque los locales y restaurantes no albergan extranjeros, sólo turismo nacional que no quiere saber de estadísticas, ni telediarios, ni segundas olas.

La puerta fue lo primero que busqué nada más llegar. Sabía más o menos donde se ubicaba, si bien, desconocía el nombre de la calle en que vivía. La emoción de saber si aún existía, de reencontrar a una vieja conocida aceleraba mi pulso. ¿Seguiría viva? ¿la habrían cambiado? ¿la habrían acicalado al igual que el resto de la ciudad?

La cadena de la bici saltaba de piñón en piñón a su antojo y así era imposible gobernar la máquina. Evidentemente algo no iba bien. Pregunté por un taller cercano. En el pueblo en un pequeño local se amontonaban en espera de sanar sus heridas una docena de ellas. Esperé mi turno. Delante un magrebí trataba de hacer entender al mecánico que la necesitaba en el transcurso de la mañana.

―No tiene ningún problema. Le falta engrase a la cadena y por eso saltan los cambios ―dijo―, sin lugar a duda. No tardó ni un segundo en encontrar el problema tras hacer rodar los pedales. Me quedé con cara de idiota por no advertir algo tan básico. Le echó aceite y asunto solucionado. 

A mi rodilla derecha, a su articulación, también le hubiese venido bien algo de engrase. Arrastraba molestias desde hacía unos días.

Fly el perro volador no andaba a su libre albedrío. Ni Fly ni ningún perro suelto. Eso formaba parte del pasado. Ya no habían perros vagabundos de ojos aturquesados. Los que divisaba, y eran muchos, atados con correa, se parecían a sus dueños, se olían y saludaban en sus paseos como no podía ser menos. Ahora lo más, acodado desde la barandilla como mi viejo y en perfecta simbiosis genética, lo que divisaba, era la nota discordante de una vagabunda mayor muy delgada y morena que todos los días se sentaba en un banco acompañado del equipaje de su vida que se reducía a dos maletas enormes, para desaparecer a la hora de comer (si es que algo comía) y el resto del día. No pedía o al menos eso me parecía.

No tardé en encontrarla. Se ubicaba curiosamente (cosa que desconocía) en la Avenida de nuestro Padre Jesús Cautivo y el corazón se me salió. Si, la puerta estaba todavía intacta. Envejecida, más parcheada, más oxidada seguía protegiendo con el candado su acceso. Me acerqué, le comuniqué con dolor que su descubridor, mi padre, ya no estaba con nosotros, la acaricié, comprobé su estado. El candado, muy oxidado, precisaba también de algún engrase y parecía que hacía tiempo no se abría. Un tanto abandonada, exhausta, sedienta, con la lengua fuera, resistía el paso del tiempo.

No sé si el orden es engrase. Si articula nuestro sistema, el inanimado y aparentemente inerte que nos acompaña y no vemos. No sé qué protege ni que se habita dentro tras esa puerta. No sé si necesito de barritas energéticas que alivien mis articulaciones. No sé, la verdad, por qué no tengo un perro con lo que me gustan. No sé si debo acercarme a esa menesterosa y solitaria señora y decirla algo o escuchar su voz. No sé si el progreso es ese orden tan ficticio que no deja rincón alguno sin llenar, que no nos deja ver lo esencial.

Lo que sí sé es que la puerta, es la puerta veinticinco, que se descubre en alegorías que vierten escritos en mi Diseño Humano, porque me lo ha dicho alguien presentado por alguien cercano que busqué, ambos muy afínes, que nos encontramos y abrazamos, porque el destino lo ha escrito y sabe de ello.

Lo que sí sé, porque me lo ha dicho él, es que soy emocional y en algunos aspectos indeterminado, a lo mejor un mercurio, baremo de temperaturas en el que mirarte. Porque me ha definido de forma muy bella, como nadie lo había hecho nunca, y son palabras suyas, como una memoria encarnada que se actualiza y se recrea, muta y pulsa, se escribe y codifica, se vela y se desvela, se extralimita, que cataliza melancolías atravesado por neutrinos que como agentes que programan mi vida en mi forma, se asombra y asombra. Que mi propósito se cumple informando a través de mi mente, iniciado por mil caminos que prueba. Que ellos me habitan, porque son en mí, tan vulnerable como habitado en el amor, con potenciales que me abruman y sobrepasan.

Si todo eso me lo ha dicho él. Y por eso, por ello le doy las gracias, inmensas gracias por saber definirme en mi indeterminación, y apreciar en lo más profundo que porto dentro, los engranajes, que bien engrasados, al menos eso espero, articulen en mi existencia a mi Ser.

la puerta

agosto 2020